100 SModa, 100

Salir al quiosco con un icono fashionista como Sarah Jessica Parker vestida de torera dice mucho de una revista de moda española: que apuesta por lo que es único, que no tiene complejos, que no practica la autocensura y que, a modo de hada madrina, convierte la caspa en brillo.

Es lo que hizo SModa hace cien números, sin importar que los antis se echasen encima o que ahora vuelvan a sacar los dientes cuando celebran el centenario. Porque la moda española es referente internacional ahora, pero ya lo era cuando nuestros diseñadores no pisaban pasarelas de tronío: la sastrería de la maestra Nati lleva desde 1939 vistiendo no solo a figuras del toreo, sino también a actores, bailarines o modelos que realizan cualquier tipo de creación artística inspirada en la más pura esencia española.

Fotografía para emprender

Una cosa es ir de fotógrafo y otra aprender fotografía para lanzar tu negocio. Puede parecer lo mismo, pero no: lo primero es intrusismo y lo segundo inquietud, espíritu emprendedor, ganas de ir a más y de aprovechar todas las herramientas a tu alcance para perseguir tus objetivos.

Es lo que pretende el proyecto Miradas de mujer, una iniciativa de Fundetec que ayer se presentaba en Zamburiña Market Fashion con la participación de Montserrat Villanueva, fotógrafa y dinamizadora de miradasdemujer.com; Elena Sánchez, coach de imagen; Youlia Miltcheva, diseñadora de Una silla para ti Design; Mar Álvarez, maquilladora, personal shopper y fotógrafa; Mercedes Talavante, diseñadora de moda; e Idoia Lizeaga, diseñadora de joyas.

Yo también soy "Ancha de cadera"

Los periodistas somos en ocasiones los menos corporativistas del mundo. Pero, también en ocasiones, nos apoyamos entre nosotros. Y es lo que me ha sucedido con Lorena Gracia, una compañera que terminó convirtiéndose en amiga y que me hizo esta magnífica entrevista para su blog Ancha de cadera (cuya lectura, por supuesto, recomiendo).

¡Gracias, Gracia!

Madres

Foto: Paloma Aguilar

La vida es una sucesión de lugares comunes que a veces rompe un rincón del tiempo en el que te crees que mandas. Uno de esos tópicos es el de la maternidad.

Se supone que todas las mujeres llevamos dentro un reloj biológico que se pone en modo despertador y te taladra el tímpano cuando llega la hora de traer niños al mundo. O el mío se ha roto o está en modo snooze y llevo apagándolo años, porque a punto de que me caigan 34 palos sigo sin querer ser madre.

Pero es cierto que de un tiempo a esta parte, quizá por ese otro lugar común que da por hecho que una vez casada tienes que tener hijos, me planteo lo que supondría la maternidad. Y desde que me lo planteo admiro mucho más a mi madre.

El otro día le pregunté si merecía la pena el sacrificio de tener hijos. Me miró como si estuviese loca (yo, no ella).

El cáncer se cura (una historia real)

"Nadie se plantea la posibilidad de ir más allá de sus límites"

Marina Sanmartín

Habla bajito, con un timbre agudo y cantarín. Oyéndola cuesta creer que escriba novela negra. Porque una a veces lee a golpe de topicazo y piensa que los asesinatos se perpetran en tinta de nicotina y a arrebatos de mala leche, pero Marina Sanmartín (Valencia, 1977) no gasta percha de sabuesa. Y de hecho La clave está en Turgueniev (Ed. Eutelequia), su primer libro, lleva dentro la lectura de una novela negra, pero es también la historia real de Eli, una joven crítica literaria con la que -sí, lo reconoce-, la autora se siente identificada.

La clave está en Turgueniev cuenta la historia "de dos amigas, Eli y Lucía, que, después de años sin verse, se reencuentran una noche en Madrid. Desde el primer momento, Lucía sospecha que Eli, que es crítica literaria y está trabajando en un reportaje sobre novela negra, le esconde un secreto relacionado con la inesperada ausencia de su pareja, Miguel Echarte; y, durante la madrugada que pasan juntas deambulando por la ciudad, Lucía centra sus sospechas en el crimen y se convence de que las pistas para comprender lo que realmente está ocurriendo se hallan en la novela que Eli lleva en el bolso: La clave está en Turgueniev", explica la autora. Pero por debajo de esta trama se asoma "la línea finísima que separa la realidad y la ficción en nuestras vidas; sobre la forma, inevitable, que tenemos de filtrar la realidad que nos rodea a la hora de sacar conclusiones. En definitiva, la novela es un juego que reta al lector a distinguir la mentira de la verdad", cuenta Marina San Martín.

-Una novela negra dentro de otra novela negra, un juego de matrioskas que se refleja hasta en la portada del libro. ¿Hace falta leerlo con un cuaderno de notas al lado?
-Una de las editoras que rechazó esta novela y que se portó fenomenal conmigo, porque me llamó por teléfono para explicarme sus razones, me dijo que la novela no se ajustaba a las reglas de un género en concreto... y yo pensé que eso, más que ser un hándicap, era una ventaja absoluta. La clave está en Turgueniev es una novela de trama, porque desde el principio tuve claro que quería contar una historia de una forma clásica, que pudiera enganchar al lector, pero también es un texto en el que se prioriza muchísimo la forma... y sí, es claramente un juego de muñecas rusas. Si dijera que es fácil estaría engañando a quien la vaya a leer, porque es un reto. Por eso me gusta.

El vacío como escultura

A veces los artistas se sacan de la manga conceptos que difícilmente entienden los que se ponen frente a sus obras. Cosas de genios, supongo. O que ser un incomprendido siempre vende (he aquí el ejemplo de la restauradora del eccehomo de Borja, pobre, estrella de la incomprensión sin pretenderlo).

Fotos: Javier Arroyo / Prime Time Comunicación

Se trata de ir más allá sin pasarse de frenada, ser original sin pecar de estupendo. Dar con una idea que te represente y que a la vez signifique algo más allá de tu universo.

Fotos: Javier Arroyo / Prime Time Comunicación

La vie en rose... dinner

El color rosa, símbolo distintivo de la lucha contra el cáncer de mama, protagonizará las noches de Zamburiña más solidarias.


"La vie en rose Dinner" es la nueva iniciativa de este restaurante que aúna el glamour con la buena comida y la solidaridad. Se trata de una velada donde se degustarán cuatro vinos rosados de la bodega Gramona en perfecto maridaje con el menú y tanto las bodegas como el restaurante donarán parte de los beneficios a la investigación sobre el cáncer de mama, que puede curarse en un 97% de los casos si se detecta a tiempo.

La cena estará amenizada con una música que nos transportará hasta los clubes y music-halls parisinos: Aznavour, Edith Piaff, Jacques Brel o Francis Cabrel.

La joyería Warlock colaborara desinteresadamente en estas veladas y regalará a cada una de las asistentes un complemento en color rosa.

Menú de "La vie en rose Dinner" de Zamburiña

Crema de guisantes y menta con caviar de oricios GRAMONA MUSTILLANT ROSADO

Coca de verduras de temporada y salchichón de Víctor GRAMONA ROSADO PRIMEUR

Brocheta de atún marinada en soja con dulce de cebolla morada GRAMONA BRUT ROSÉ

Sopa de frutos rojos y espuma de vainilla GRAMONA GRA A GRA PINOT NOIR

Cocktail "La vie en rose" 

Próxima convocatoria: 16 de febrero a partir de las 21.45 horas 

Precio de la cena + bebidas Bodegas Gramona + cóctel la vie en rose: 20 euros


PARA MÁS INFORMACIÓN SOBRE EL CÁNCER DE MAMA, NO DEJÉIS DE VISITAR EL BLOG DE AECC MADRID: aeccmadrid.es

Libros para bebérselos

Advertencia: no abran ninguno de los libros de los que voy a hablarles si tienen hambre o sed. Van a sufrir. Porque sus páginas son un auténtico festín de buenos platos y ricos caldos y la gula se desata cuando ves comer y beber al de al lado y tú no puedes catar ni gloria.

Dicho esto, prosigo: hay libros que son para bebérselos. Y ahora que el vino de Rioja está tan de moda que crece hasta en crisis ("¿Crisis? ¿Qué crisis?", se preguntan allí los bodegueros) algunas bodegas apuestan por ir más allá de la barrica y trasladan al papel la exquisita experiencia de echarse al paladar un buen vino. No hablo de libros sobre los mejores vinos, las añadas más resultonas o las bodegas con más pedigrí: hablo de volúmenes que integran el vino en la narración y lo subliman.

Como Una copa para dos. Relatos de mujer y vino, una colección de siete narraciones cortas que editan la Fundación Dinastía Vivanco y la editorial Everest. Coordinados por Espido Freire, en sus páginas se deleitan con el elixir de la uva autores de la talla de Lorenzo Silva, Juan Manuel de Prada, Rosa Regás, Juan Cruz, Vetle Lid Larssen, Boris Izaguirre o la propia Espido. Un auténtico homenaje a aquellas mujeres que de uno u otro modo han roto moldes y han hecho del vino un estilo de vida, bien como bodegueras, bien como catadoras de pedigrí (incluso en privado). La edición, magnífica, incluye ilustraciones y fotografías vintage del todo deliciosas.

Dinastía Vivanco se suma así a una tendencia literario-vinícola que abrió Ontañón con Santísima Trinidad: flamenco, toros, vino, un valioso volumen en el que el periodista Pablo García-Mancha hace, sin quererlo, erudición (no pedante) sobre sus tres pasiones, tres universos místicos del que él sabe como pocos y que tienen un claro punto de unión: "El vino bueno sale de la tierra, como el cante del corazón, como el toreo brota de la yema de los dedos", nos explica García-Mancha en la introducción.

La historia del vino desde la Grecia antigua hasta la actualidad o cómo personajes de la talla de Francisco Umbral vivieron la experiencia de una buena copa de Rioja ("Beber vino es un acto de hedonismo por principio", confesaba en una entrevista a Pablo García-Mancha) son algunas de las perlas del extenso e intenso capítulo dedicado a la cuestión vinícola en un libro que se ha convertido en imprescindible para todo aquel que quiera saber, siquiera un poco, de esa Santísima Trinidad inescrutable, que apenas se atisba con los ojos encriptados de un corazón abierto en dos.

Publicado en Diariocrítico.

Sin temor a las palabras

Imagen tomada del blog de Pablo Herreros, Comunicación se llama el juego.

"Tengo leucemia". Sin paños calientes. Sin eufemismos ni esa corrección política espantosa que solo denota falta de personalidad y miedo al qué dirán.

Concha García Campoy lo anunciaba en Twitter antes de que nadie pudiera decirlo por ella. Como buena periodista. Yo, la primera. La noticia es mía, sobre todo si yo soy la noticia.

Cualquiera que haya querido ser periodista ha tenido que admirar (casi) por fuerza a la Campoy. Es correcta. Incisiva pero elegante. Seria. Solvente. Y valiente.

Porque es fácil quitarse el miedo a las palabras cuando definen al de enfrente. Es fácil hablar de lo que no se tiene. Del sufrimiento de lo demás. Lo complicado es asumir que la noticia eres tú y, una vez asumido, no censurar las palabras que puedan hacerte daño. No mentirte. Hacerte las preguntas más duras y responder sin ambages. No esconderte bajo el paraguas de los sinónimos y de los circunloquios.

La Campoy, en un ejercicio de coraje y de autenticidad, lo ha hecho. Y eso es, sin duda, un síntoma de que va a vencer. Poner el pecho por delante es arriesgado, pero es la única manera de empezar a construir la faena del triunfo.

Ánimo, maestra.

P.D.: Si queréis seguir un gran análisis de la repercusión que este tweet tuvo en la profesión periodística, no os perdáis el blog de Pablo Herreros, Comunicación se llama el juego.

P.P.D.: Si sufrís leucemia o cualquier otro tipo de cáncer o conocéis a alguien que haya de enfrentarse a ello, consultad a la aecc (Asociación Española contra el Cáncer). La Junta Provincial de Madrid acaba de estrenar blog (aeccmadrid.es), Twitter (@aeccmadrid) y Facebook (www.facebook.com/aeccmadrid) y a través de estos canales ofrece información muy útil.

El vértigo de la infinitud, por María Zambrano

María Zambrano (Foto: ciudaddemujeres.com)

La tragedia de estas criaturas es en definitiva la de su falta de espacio interior. Si miramos de cerca, lo primero que sentimos es lo lleno en demasía que está; mundo apretado, poblado de cosas, personajes en embrión, esperanzas y nostalgias, esbozos y proyectos, huellas y presentimientos de realidad sin nombre, mundo que linda o que está dentro de lo inefable y que no por ser inefable es menos real. Que no tengan espacio significa simplemente no la falta de lugar a la manera física, sino la falta de lugar adecuado; criaturas demasiado llenas de realidad y de realidades en un mundo que les ha inculcado una creencia que no les permite acogerlas. Son las víctimas, presas de alucinación y del delirio constante, acosadas de remordimientos por delitos que no han cometido ni podrían cometer; poseídas del vértigo de su infinitud, embriagadas de la posibilidad.

María Zambrano, Confesiones y Guías, Eutelequia, Madrid 2011 (p. 91).

Zorras

Hoy me he levantado sintiéndome un poco zorra. Un poco bastante. Ayer también.

Se lo debo al juez Del Olmo, que nos ha humillado a todas con una sentencia que debería avergonzar al poder judicial por completo. Pero lejos de hacerlo, van sus colegas de Jueces para la Democracia y, en comandita, haciendo buena esa práctica tan discutible del corporativismo porque sí, le defienden. Dicen que el revuelo mediático no se debe a la necesaria denuncia de una sentencia injusta y denigrante, sino a "una campaña de desprestigio contra el Juez del Olmo".

A estas alturas todos ustedes sabrán que, según Del Olmo, el hecho de que un hombre llame "zorra" a su mujer después de decirle a su hijo que cualquier día habría de llorarla en una caja de pino no es un insulto. Qué va. Es un halago. O sea, según la quinta acepción de la palabrita en el Diccionario RAE, 'coloq. Persona astuta y solapada'. La cuarta, 'prostituta', se la saltó. No le interesaba.

Me pregunto qué sentiría Del Olmo si su padre hubiera llamado "zorra" a su madre. O mejor aún, cómo reaccionaría si su yerno utilizase tal calificativo para su hija (en caso de que la tenga). ¿Le alabaría el piropo? ¿O más bien lo denunciaría por insultos graves y violencia de género?


No, quizá no lo denunciaría. Del Olmo sabe bien que en la justicia española sigue habiendo dinosaurios como él que, con sentencias como esta, consiguen echar por tierra lo que tanto trabajo está costando lograr: que las mujeres que sienten en sus carnes (o en sus mentes) la violencia de género la denuncien y traten de buscar una salida al infierno del maltrato.


Nos llevamos las manos a la cabeza cuando nos hablan de otra mujer (más) muerta a manos de su pareja o expareja. Nuestras alarmas saltan cuando intuimos un moratón en un ojo, apenas disimulado con un pegote de maquillaje que, caprichoso, se resiste a tapar la infamia. Pero no nos damos cuenta de que antes del ataúd, mucho antes del primer golpe, la víctima de violencia de género tiene el alma acuchillada.


Primero es un reproche al largo de la falda. Después, una pregunta de más ante una explicación de menos. Más tarde, la estrategia de apartarla de los suyos. Y luego llegan los insultos: con qué facilidad se pasa del "estás imbécil" a "no eres más que una zorra". Y lo peor es que muchas veces terminas creyéndotelo todo. Que llevas la falda muy corta. Que tenías que haber llegado antes. Que no deberías pasar tanto tiempo con tus amigas. Que estás imbécil. Que eres una zorra.


Pero si fueras zorra, zorra y astuta de verdad, no estarías a su lado. Y eso nadie se atreve a decírtelo. Les resulta más fácil llorarte.

Si sufres violencia de género o conoces a alguien que pueda estar sufriéndola, llama al 016, número gratuito del Gobierno que no queda reflejado en la factura telefónica.

"Una mirada femenina del toreo", en Arganda del Rey

Un mar de besos

Mañana (quizá hoy si no logro terminar esta entrada a tiempo) se casa una amiga. Amiga y compañera. O compañera y sin embargo amiga. O compañera y por eso amiga.

Me pregunto qué pasará por su cabeza esta noche. Si logrará dormir. Si tendrá su vestido de novia colgado frente a su cama y pasará la noche en vela mirándolo, soñándose allí dentro, como se vio en el probador de la casa de novias, pero mucho más guapa. Etérea. Ingrávida. Bella. Feliz.

Hurgo entre mis notas buscando un par de frases que llevarme a una boca hambrienta de besos y, mientras llega ese vaso medio lleno donde nado sin guardar la ropa desde que el mar se abrió las carnes para partir en dos un desierto de tristeza, encuentro esto:

“Bésame mil veces, después cien, después otras mil y otra vez cien, otras mil, y aún después cien más. Luego, cuando hayamos sumado muchos miles, embarullemos la cuenta para olvidar y para que ningún envidioso sepa que nos hemos dado tantos besos.” CATULO.

Felicidades, Bea.

Banda sonora

A falta de posts, buenas son las notas musicales. Sobre todo en la voz de Adele. Qué mujer.

"Rolling In The Deep", Adele (21).

No sin mi pareo

No es que esté especialmente orgullosa de haber escrito este reportaje (una "paja mental" en toda regla), pero de algo hay que vivir. Y al fin y al cabo, publicar en un medio nacional siempre es motivo de orgullo. Sobre todo para las madres. Aunque, ahora que lo pienso, la mía ya ni me sigue.

En cualquier caso, ahí va: "No sin mi pareo", publicado en AR.

La columna vista con rímel

Pocas profesiones lucen una reminiscencia femenina en su nombre. Pero sucede. Periodista. Articulista. Columnista. Puede que sea una casualidad, pero es excusa más que suficiente para echarle un vistazo al oficio de la tecla bajo el prisma de lo femenino.

Artículo femenino singular. Diez mujeres esenciales en la historia del articulismo español (Ediciones APM; María Ángulo Egea, Teodoro León Gross, dirs.) es el homenaje que la Asociación de la Prensa de Madrid rinde a las articulistas españolas, con las que había contraído una incómoda deuda por no incluir un solo nombre de mujer en su anterior antología, Diez articulistas para la historia de la literatura.

De Cecilia Böhl de Faber —o sea, Fernán Caballero, "la escritora española más conocida y traducida en Europa" hasta el boom de Ortega y Gasset— a Rosa Montero (maestra de la entrevista), pasando por Emilia Pardo Bazán ("la mejor periodista española del siglo XIX, junto con el maestro Larra y el polemista Clarín"), Concha Espina ("la que pudo haber sido la primera mujer española en alcanzar el Premio Nobel de Literatura"), Carmen de Burgos Colombine ("una de las escritoras más sorprendentes, complejas y camaleónicas que nos ha dejado el siglo XX"), Magda Donato ("periodista de raza"), Josefina Carabias (abanderada del reportaje como concepto de "estar en el lugar donde se encuentra la noticia, y si es posible en el momento en que ocurre"), Carmen Martín Gaite (escritora como opción de vida), Carmen Rico-Godoy ("irónica y lenguaraz musa de la transición") y Carmen Rigalt ("una de las fundadoras del Nuevo Periodismo Español"), el volumen hace una disección del estilo de diez plumas (con "a") imprescindibles para entender la columna como hoy la entendemos y selecciona algunos de los artículos más destacados de cada una de ellas.

Moratones en el alma

Helena Resano, periodista. Campaña "Saca tarjeta roja al maltratador"

No te diste cuenta de lo que tenías enfrente hasta que no te viste el moratón en el espejo. Hacía tiempo que renqueabas del alma y te escocían las entrañas, que te parecía que lo mejor que podía pasarte era no oír el despertador mañana. Pero te hacía falta una evidencia.

Le perdonaste los desprecios, aquella forma suya tan sutil de sugerirte que tú a su lado eras poco menos que detrito. No le tomaste en cuenta las voces a destiempo, los portazos a deshora, las malas caras cuando decidías pasar parte de tu escaso tiempo libre con alguien que no fuera él. Las indirectas. Los interrogatorios al regresar a casa.

Tampoco te diste cuenta de que aquella obsesión por regalarte ropa de su gusto era una manera de disfrazarte de lo que tú no habías sido nunca, de robarte tu personalidad, de anularte poco a poco.

Y de pronto aquella noche empezó a acabarse tu ceguera: los golpes, los gritos. Sus insultos. Su manera de llamarte "puta". El emprenderla a patadas con los muebles de la habitación. Tú te quitaste del medio porque sabías que eras lo siguiente. Y en cierto modo lo fuiste. No supiste apartarte a tiempo.

Mara Malibrán: "La literatura tiene que estar poseída por la vida"

Mara Malibrán

Tres niñas con demasiados secretos a cuestas. Crecen entre traiciones, rencores, susurros y confesiones al oído. Les inculcan el miedo y siembran en ellas el odio. Una taza de chocolate caliente les hace creer a menudo que la vida puede ser como una casita de muñecas, pero en cuanto la realidad se hace presente, el más leve murmullo de aire que entra por la ventana rompe sus muros de papel y les deja tiritando el corazón.

Este universo de afectos y, sobre todo, de desafectos, de conflictos ideológicos y desajustes morales, es el escenario de Todavía no es mañana (Ed. Suma de Letras), la nueva novela de Mara Malibrán. Nadando entre las dos aguas turbulentas de la posguerra y la transición, retrata cómo "se va configurando la nueva relación de fuerzas, la convivencia, entre dos grupos del país, los que han ganado y los que han vencido, lo que conlleva que la violencia de la contienda se traduce en un nuevo código de relaciones en el seno de las familias -cuenta la autora-. La transición es el comienzo de la ruptura de ese código, el despertar de la conciencia ciudadana, a pesar de que el dictador murió en la cama y eso no hay que olvidarlo".

La biblia del periodismo tiene nombre de mujer

Jill Abramson (Foto: El País)

Se llama Jill, se apellida Abramson y es la nueva directora del New York Times. O sea, la mandamás de la biblia del periodismo. De un medio de referencia en Estados Unidos y en todo el mundo -al que, dicho sea de paso, no pisamos en España ni las pieles muertas de los talones-.

El nombramiento es histórico: en los 160 años de vida de la Dama Gris (así se refieren en EEUU al New York Times, no a Abramson), todos sus jefes habían sido eso, "jefes", o sea hombres. Pero hete aquí que llegan tiempos de cambio, que Internet y la comunicación 2.0 ponen a cavilar a la industria mediática y es entonces cuando se elige a una periodista de raza para capitanear el cambio de rumbo.