Mi verdadera historia. En el camino del huerto

[...] La chica de las tetas grandes salió con múltiples especímenes, todos ellos obsesos sexuales en potencia... o más bien en impotencia, porque al final ella, que sólo tenía de echá p’alante la masa pectoral bien puesta, les mandaba a todos desde el camino del huerto al sendero polvoriento del arrimón frustrado en cuanto atisbaba sus aviesas intenciones.

Estaba claro: ella lo que quería, como antes dije, era ser mamá. Pero claro, no antes de tiempo. Y quería un hombre que la entendiera, que la rescatase de las mazmorras de la atracción mal entendida y sacada de quicio, que la vistiese de blanco, le pusiese un pedrusco en el dedo y luego le trajese a casa el parné necesario para comprarse todas las semanas un par de modelitos nuevos de Zara. Y una crema reparadora de Yves Rocher, ya puestos. Y que la llevase de luna de miel cada medio año. Y que la invitase a sitios caros. Y que le comprase un lavaplatos para no estropearse las cutículas que tan bien cuidadas tenía después de haber logrado vencer su destructiva onicofagia infantil. Y que la llevase al cine. Y al teatro. Y que contratase una asistenta que planchase dos tardes en semana. O más.

Aquel extraño ejemplo de generosidad masculina tardó en llegar. Tardó lo que tarda en aprobarse el latín de segundo de BUP cuando tu mayor preocupación es controlar la celulitis y vencer la guerra perpetua a los abdominales flácidos. Es decir, que tardó como tres o cuatro promociones de salidos, una detrás de otra. Todos al acecho de las delanteras más codiciadas y cotizadas de la localidad. Y de parte del extranjero.

Y tardó sobre todo porque, además de generoso y poco proclive a la erección prematura, el Príncipe de la Cartera Sin Fin también había de ser agradable a la vista, para no desentonar con el sainete que la Dama de las Tetas Grandes había concebido en un alarde de predicción previsiva y previsible, a la par que deseada, de su atildada vida futura.

Continuará...