Cada año sucede lo mismo. El año no entra en vereda hasta que no pasa marzo. Y durante todo ese tiempo, yo no pienso más que en abril. En el azahar, en el incienso, en los días largos, en la luz dorada...
Porque abril es más que un mes. Abril es un sentimiento.
Y ya sé que soy repetitiva, que cada primero de abril me acuerdo del mismo tema... pero soy así.
Antonio Flores, Abril.
No hay comentarios:
Publicar un comentario
Gracias por contribuir a este blog con tus comentarios... pero te agradezco aún más que te identifiques.