Por todas

Por todas las veces que me juraste la eternidad sin saber que yo sabía que el tiempo sólo tiene la medida del presente efímero.

Por todas las veces que perseguiste mi sonrisa inocente sin darte cuenta de que el blanco de los dientes no es lo que más reluce tras los labios de quien te quiere de veras.

Por todas las veces que no me echaste cuentas sin creer que yo quería creerte pero que me resistía a creer en cualquier otra cosa que no fuera el descrédito de nuestra absurda historia.

Por todas las veces que soltaste mi mano en medio de la calle sin saber que yo intuía que antes de cogerla ya te habías arrepentido de la primera vez que la rozaste.

Por todas las veces que echaste abono al jardín de la mentira sin darte cuenta de que a mí nunca se me dio bien cuidar de las plantas.

Por todas las veces que pensaste que lo mío era un capricho sin creer que yo jamás me creí una princesa consentida.

Por todas. Por todas las veces. Por cada una. Por la siguiente. Por las que fueron. Por las que serán. Por todas. Por todas, gracias.

Ya ves. Sigo siendo una romántica. Una asquerosa romántica.