Hugh

Llevo todo el día pensando qué podía escribirle y, cosas de la vida, no se me ocurre nada.

No quiero parecer pastel, porque él no soporta las cursilerías. Tampoco sabría ser aséptica. No es mi estilo. Y no voy a contar nuestras andanzas de canijos, porque se moriría de vergüenza –la verdad, yo también– y no me volvería a abrir la puerta en lo que me queda de vida.

Y, qué quieren que les diga, subir a verle reconforta. Reírme con sus chistes malos. Tomarme a guasa sus ironías perversas. Regodearme cuando se mosquea porque le robo un beso. Esas cosas de hermanos.

Lo cierto es que, suene a cursi o no, él me ha cambiado la vida. Desde hace veintitrés años, hay un sentido para muchas cosas. O una razón para todo aquello que parece no tenerla.

Qué quieren que les diga: Hugh es el hombre de mi vida.