De sueños y de razón

Ay. Me despierto sobresaltada. El sol entra por los huequecitos de la persiana, que nunca llego a bajar del todo, e inunda la habitación. Se cuela hasta mi cama y yo, nada más abrir el ojo, me dejo llevar por la agorera que hay en mí y me acojono pensando que si entra el sol es que es muy tarde, y que si es muy tarde es que me he dormido y no llego a trabajar, porque resulta que cuando yo me levanto no están ni las calles puestas y a la noche aún le quedan un par de horas de juerga.

Y cuando estoy a punto de gritar porque no se puede jugar con el despertador cuando tienen que renovarte un contrato, caigo en la cuenta de que es domingo. Coño, estoy peor de lo que pensaba.

Así que me rebozo un poco más en las sábanas, pego un tironcito de la colcha y, antes de dar media vuelta, cojo por banda a Umbral.

No hago ni caso al punto de lectura. No. Quiero releer. Volver sobre las marcas que voy dejando, con la esperanza de hacer una especie de comentario de texto que nadie leerá -quizá ni siquiera yo-, pero que me dejará tranquila la conciencia de lectora aficionada.

Así que abro Mortal y rosa por la primera página y me embobo en el segundo párrafo:

"Hay una época de la existencia en que uno decide ser sólo sus sueños, y el surrealismo es una adolescencia en cuanto que quiere alimentarse de sueños. Hay una madurez, un clasicismo -a cualquier edad de la vida- en que optamos por nuestra razón, por nuestro rigor, por nuestra estatura. Qué más da. Tan pueril es vivir de sueños como vivir de silogismos. Claro que se vive de lo que se puede, y tarda uno en aprender a vivir de realidades, de cosas, de objetos, como viven los seres naturales."

Toma ya. ¿Y qué hago si quiero vivir de sueños pero no tengo más cojones que rendirme a la evidencia del silogismo?

Foto: "La vida es sueño", por Avellanita, en Flickr.