A besarse tocan

Siete mil labios repartiendo saliva por las comisuras de otros labios, o por una mejilla, o por el cuello... o yo qué sé... por la oreja, mismamente. Siete mil boquitas de piñón, todas a una, así como con los morritos para fuera, para fuera y hacia delante, al estilo de los peces, con toda la carne concentrada en diez o quince centímetros cuadrados de pielecilla rosada, presta al quite del beso de rigor.

Siete mil, ni más ni menos, dándole al kissing en la madrileña plaza de la Luna. Y yo, mientras, viendo las estrellas por culpa de mis tacones asesinos mientras pienso en la penitencia que he de autoimponerme por haber comido más canapés de la cuenta en uno de los cócteles más entretenidos -y más chics, por cierto- a los que he asistido en mi vida paletil, ya cercana a la treintena.

Mi sino es llegar tarde. Ayer se repartieron besos gratis -con camiseta de marca incluida, además- y yo voy y me entero con doce horas de retraso.

De haberlo sabido antes, habría cogido por banda el Licor del Polo y me habría plantado, con o sin acompañante, en el maratón del besuqueo. Que un osculito de vez en cuando no le viene mal a nadie, ¿no? Y si viene vestido con camiseta de buen algodón, mejor que mejor, que se acerca el buen tiempo, el cambio de armario acecha y nunca está de más contar con novedades en la percha para hacer más llevadero el descubrimiento ritual del michelín, todo el invierno escondido, el muy ruin, por la anchura mentirosa del jersey de cuello vuelto.

Pero, ahora que lo pienso, hice bien en quedarme con mi dolor de pies y mi autoflagelación post-atracón a cuestas. Con la suerte que me gasto, fijo que me encasquetan de pareja un espécimen aquejado de halitosis y con todas las papeletas para dejarme la lengua hecha polvo por obra y gracia de un piercing puesto de cualquier manera.

Quita, quita..., que me voy ahora mismo a que me dé un besito mi madre. No estimula mis hormonas, pero al menos deja olor a cremita.

Foto: Jorge Paris en 20 Minutos.