Mi madre

Hoy es el cumpleaños de mi madre. Y siempre me sucede lo mismo. Tengo la sensación de que, aunque le baje la luna y se la envuelva en papel de seda, nunca será suficiente comparado con lo que ella ha hecho siempre por mí.

Yo soy un poco bestia, lo reconozco. Bastante. Tengo mal genio y choco con ella con frecuencia. Pero también admiro su fortaleza. Eso, entre otras muchas cosas. Entre virtudes como, por ejemplo, unas manos prodigiosas para convertir la tela en arte. O como una sensibilidad especial para ser la mejor amiga de sus amigos y estar disponible veinticuatro horas cada día, trescientos sesenta y cinco días al año. O como un coraje inusitado para tomar las riendas de su vida y sacarnos adelante a mi hermano y a mí. Y tirar de nosotros cada vez que nos hemos quedado inmóviles. Y cogernos del brazo, para tirar de nuevo, cuando nos hemos caído y parecían no existir fuerzas suficientes en el mundo como para levantarnos.

Ya lo dijo Balzac, "Jamás en la vida encontraréis ternura mejor y más desinteresada que la de vuestra madre". Y tenía toda la razón. Aunque discuta con ella cada tres por dos. A pesar de las malas caras. A pesar de los malos rollos. A pesar de todo aquello que no son besos y que no deja de ser cosa común en el día a día de una madre y una hija.