Periodiqueando

Abro el periódico en el Metro. Son pocas paradas, pero me entretengo. Leo la última página, primero, y después, la segunda. Cosas mías.

Saco la pluma y subrayo: "Ignoramos ya qué es España y hasta dónde llega, pero soportamos cada día la saña de la mejor calidad, de mirada turbia, flaca y amarilla desde los cuévanos de los ojos, desde la alevosía del emboscado. [...] La gente, en vez de gozar con lo que tiene, sufre por lo que tienen los demás", Raúl del Pozo dixit.

Media vuelta a El Mundo. Toca David Torres. Me gustaría copiar la columna completa, pero ignoro si tendré que pagar derechos. Y, sobre todo, ignoro si tendré tiempo para dar a tantas teclas ahora. Por eso -sólo por cuestión de ahorro, porque cuanto más la leo, más me gusta- me quedo con el párrafo final:

"Cualquier político actual palidece en comparación con Mandela, empezando por su homólogo descafeinado al otro lado del Atlántico, a quien le han regalado un Nobel de la Paz hipotecado a cuatro años sólo por una cuestión cromática. No digamos ya Zapatero, cuyo parecido con Mandela se limita a que ambos son bípedos y mamíferos. Mandela perdonó casi 30 años de oprobio en una cárcel; Zapatero no puede olvidar que le mataron a un abuelo. Mandela libró a su país de la degollina y la catástrofe con su generosa renuncia a la revancha, una mano tendida a sus antiguos negreros que sus hermanos de raza decidieron secundar; Zapatero lucha día a día para echar sal en las cicatrices de una guerra perdida que aún intenta ganar. Mandela logró que negros y blancos formaran un solo país; Zapatero ha vuelto a la retórica de las dos Españas y ha logrado, él solito, la proeza de meter en un país dos naciones y media. La grandeza de Mandela desborda un estadio de rugby; la de Zapatero cabe en una bola de petanca".

Esto me recuerda que debo escribir sobre Invictus. Y debo hacerlo antes de que a ZP le dé por "emular" a Mandela, pero esta vez con la Roja.

P. S.: Por cierto, recomiendo Tropezando con melones, el blog de David Torres, tanto como la novela con la que le descubrí, El gran silencio (gracias, Germán, por regalármela). Debería ir al Hotel Kafka a que me dé unas clases. O quizá no: pegaría un batacazo a mi exigua autoestima.