Estrené la primavera

Las cosas llegan porque sí. Cuando quieren. Y como quieren.

De nada vale que uno se encabrone con la espera. No sirve preguntarse el porqué de la tardanza. O incluso de la ausencia absoluta. Como bien dice P., "lo que esté para ti, no te lo va a quitar nadie".

Y para mí estaba estrenar la primavera en Sevilla. Pisar este refugio del duende justo el primer día de la estación más mágica del año. Ni antes ni después. En el momento exacto en que el sol guiña el ojo con más gracia y calienta con más pellizco y el olfato se embriaga con esa mezcla inigualable de azahar e incienso, que solo en Sevilla es sublime, y no abruma, ni aturde. Inspira. Nada más. Y nada menos.

Pisé las calles de mi Sevilla el mismo día en que el Cachorro, después de cuatro años expirando en soledad, sin poder subir al cielo hispalense, clavado en la cruz de la lluvia imprudente que le impedía atravesar las puertas de su capilla, derramaba de nuevo su poder, su majestad, su señorío, por todos y cada uno de los rincones de la ciudad, desde la calle Castilla hasta la santa iglesia catedral, pasando por la Campana, por la calle Sierpes y, después, cómo no, por el Baratillo.

Allí, la luna meció en sus brazos al Crucificado trianero, y lo acunó, y lo acogió dulcemente en el arrullo de su claridad llorosa, y así, poquito a poco, se lo fue llevando con ella al cielo, mientras una corneta de Coria rasgaba el aire con el gemido certero de su lamento saetero.