Dar o no dar... la talla

Las españolas estamos como un diábolo -no, no es que andemos como cabras, sino que lucimos cuerpecito de guitarra- y tenemos el peso en orden, pero no damos la talla. Manda huevos. Toda la vida sacrificadas por no complacer a la aguja de la báscula y luego vienen los fabricantes y desinflan nuestra fustigada voluntad porque, como ni ellos se aclaran con las tallas que fabrican, nosotras podemos embutirnos ahora en una 36, dentro de media hora en una 34 -eso sin hacer pis ni nada- y, pasados cuarenta y cinco minutos, apenas caber en una 38.

A pesar de ser de letras, reconozco sentirme atenazada por la tiranía de los números. Cuando no es la hipoteca, es el seguro del coche y, cuando no -o sea, todos los días salvo el 4 de cada mes y el 8 de enero-, la puñetera etiquetita del pantalón.

Menos mal que existe cierto consuelo en comprobar que las penurias que a una le abruman no son exclusivas del catálogo de tu obsesión particular. Que también las sufre el resto. Y mucho. Y eso, aunque pueda parecer egoísta, reconforta.

O sea, que quizá no sea la única que, un día cualquiera, entra en un probador de unos grandes almacenes, se intenta calzar una faldita, muy mona y muy cara, y resulta que le queda estrecha de caderas y le sobra de cintura, porque claro, ahora se llevan sin curvas (o sea, cilíndricas... que más bien diría yo que cual palos); y entonces va la dependienta -que no sé si tiene cuerpo ni de diábolo, ni de cilindro, ni de campana, pero sí una cara de vinagre que apesta el buen rollo al instante- y, lejos de ofrecerle una solución vía taller de arreglos, va y le suelta: "Pues hija, eso es que estarás mal hecha".

Serás diabólica...